刻入生命的家书，让我读懂什么是爱与责任

那是1976年的冬天，北方的风刮得紧，车站却挤满了送行的人。我穿着一身崭新的军装，背着打得方方正正的背包。母亲红着眼眶，一遍遍地整理着我那本已齐整的衣领，嘴里絮絮叨叨地叮嘱冷了要添衣、饿了要吃饱。父亲却只是站在一旁，沉默地看着我。他穿着一件洗得发白的中山装，头发梳得一丝不苟，就像他这个人一样，方正、规矩、不多言。汽笛声响，我转身上车，回头时看见父亲微微抬了抬手。 火车一路向南，窗外的景色从光秃秃的黄土地变成了青翠的山峦，空气也渐渐湿润起来。经过一天一夜的颠簸，我终于踏上厦门这片陌生的土地。这座海滨城市，有高大的榕树，有软糯的闽南话，还有着随时可能响起的演练防空警报。我是高炮部队的一名炮手，每天在炮位上摸爬滚打，汗水混着机油，把军装浸得发硬。老兵们常笑着说：“老兵病多，新兵信多。”起初我不解其意，后来才慢慢品出其中滋味——老兵们在部队待久了，身上总有些训练留下的老伤，每逢阴天下雨便会发作；而新兵呢，则是家书多，那份思念像藤蔓一样，将人缠住。 我的第一封家书，是在新兵连的第一个周末写的。记得那天下着小雨，我趴在通铺上，就着一盏昏黄的灯，在印着红格子的信笺上写了很久。写初到南方的不适应，写海风里的咸腥味，写训练时班长的严厉，写食堂的饭菜虽然简单却管饱。其实我想写的不是这些，我想写的是想家，却又觉得一个当兵的人，不该说这样软绵绵的话。于是那封信写得别别扭扭的，怎么看都不自然。 信寄出去后，便是漫长的等待。那时部队的信件都是由连队文书取的。我每隔两三天就要跑去问一次：“有我的信吗？”文书总是笑嘻嘻地说：“莫急嘛，信还在路上爬。”我知道从老家寄一封信到厦门，快则四五天，慢则七八天，可是那份期待，让每一天都变得格外漫长。 父亲的回信终于来了。我小心翼翼地拆开信封，抽出里面的信纸。信不长，一页纸而已。他先问了我的身体状况，嘱咐我海边潮湿，注意别得关节炎；又说了家里的近况，告诉我母亲养的那只芦花鸡下了很多蛋；最后才轻描淡写地加了一句：“在部队好好干，不要给家乡丢脸。” 父亲在公社医院当医生，又是多年的老党员，一辈子都在为乡里乡亲服务。他的信里，总是那些平常不过的话，可是不知为何，每次读完，我的心就会安定下来。 说到父亲的信，我常想起傅雷家书。那是一位文化大家写给儿子的信，字字珠玑、满纸书香，谈艺术、谈人生、谈做人做事的道理。父亲的信，自然不能与傅雷家书相比——它没有那样浓厚的文化色彩，也没有那样深厚的底蕴。可在我心里，那些朴素得近乎寡淡的文字，却有着同样的分量。 后来，我从炮班调到了团司令部，当了一名打字员。那是一台老式的铅字打字机，每一个字都要从字盘里找出来，然后“咔哒”一声打在蜡纸上。我打字，速度快、出错少。这得益于父亲从小对我的教导——做什么事都要认真，都要做到最好。在团部，我能接触到更多的文件材料，也知道了更多关于这支部队的光荣历史。我更加努力地工作，训练时也从不偷懒。后来，我又调到政治处宣传股代理宣传干事，立了两次三等功，还几次受到嘉奖。每次拿到奖状奖章，我总是第一时间写信告诉家里，信纸上仿佛还带着我滚烫的心跳。 父亲的回信却总是很平静：“知道了，戒骄戒躁。”短短几个字，像是往滚烫的铁上浇了一瓢凉水。起初我还有些失落，觉得父亲太过严苛，不懂得为我高兴。可是慢慢地，我明白了。父亲是在告诉我，荣誉是过去的，重要的是脚下的路还要继续走好。父亲这辈子不知给多少人看过病，救过多少人的命，可他从不挂在嘴边。他的淡然，反而让我学会了如何面对荣誉，如何保持一颗平常心。 4年的时光，我把青春留在了那片海防线上，也把最深切的思念留在那一封封家书里。在信里，我写了炮位上40摄氏度的高温，汗珠滴在炮管上瞬间就蒸发了；台风天里加固营房时，雨水打得人睁不开眼；夜晚站岗时看到的星空，和海那边的渔火点点。那些信，是我青春的注脚，也是我与父亲之间看不见的纽带。 退伍那天，我把父亲的回信按时间顺序整理好，将一个军用挎包装得满满当当。回到家乡，我成了一名普通的机关工作人员，后来又当过记者。生活归于平淡，那些家书被我收在一个铁皮盒子里，偶尔翻开看看，就像是翻开了那段青葱岁月。可惜的是，在后来的几次搬家中，那些信不慎丢失了。 父亲在一个秋天的傍晚走了。他走得很安详，像是睡着了一般。清理遗物时，我在他的床头柜里发现了一个布包，打开一看，里面整整齐齐地码着我从部队写回来的所有家书，每一封都保存得完好无损，甚至连折叠的痕迹都还是我当初寄出时的样子。 我愣在那里，手里捧着那些泛黄的信件，泪水模糊了双眼。我明白，这些信件记录着我的成长，是他最看重的“收藏”。 现在，很少有人再写家书了。新的通讯方式让人与人之间的联系变得方便快捷，可是我依然怀念家书所承载的温度和厚重。家书，是要用心去写的，一笔一画都是情意；家书，也是要用心去读的，一字一句皆有深意。 如今，我也渐渐老了，比当年的父亲还要老。摩挲着那些旧信，信纸已经发黄发脆，有些字迹已经模糊。遥想父亲当年对我说的话，以及那些遗失在岁月里的文字，都化作了无形的家书，镌刻在我的生命里，让我读懂什么是爱，什么是责任。